miércoles, 1 de diciembre de 2010

Comité de Desinformación: Fecha en Devoto

Comité de Desinformación: Fecha en Devoto: "SABADO 11/12 A LAS 19 HS *SHOW DE TITERES para adultos!* : *POESÌA*: ´´ PATRICIA GONZALEZ LOPEZ´´ ``WALTER GODOY´´ ``LUCIO GRECO´´ *I..."

De Miércoles

La verdad es que los miércoles no sé que sentir, siempre se convierten en depresión pos-martes. Martes silencioso, alejado, frío.
Los martes no sé que pasa, se termina el mundo. Entonces el miércoles siento frío escalonado en mi espalda, me anuda el cuello helado, sólido, susceptible de ser quebrado. Me lleno de aire. El cuerpo va, solo va, yo me voy, él hace caso omiso de lo que quiero hacer, por ejemplo reírme un poco antes que termine el día.
Nacer para ganar disgustos, perder el tiempo siendo feliz, loca, no por la  realidad que creo en mi mente, sino por la que me hacen creer.
Hola fantasma, que tal mucho gusto, estás otra vez acá en mi cuarto, en sus letras, voz, en los acordes de la canción más triste.
Catarsis, disco de catarsis o el silencio corrompiéndome el rostro. O el orgullo personal impidiendo todo acto donde el corazón estalle y sangre.
Sublimación ven a mi, salvame de llorar esta noche, dale, dale.
Entonces el miércoles escribo, el abismo me empuja a espiar qué hay abajo, ya sé el final, lo supe ayer, cuando su voz se cayó a la ausencia. Cuando el universo me dijo: preparate. El final.
Los martes pasa de todo menos yo, yo no paso la prueba de los martes en que toca pensar, y seguir.
Dicen que escribo cosas tristes, es miércoles, me toca.

02/12/2010

jueves, 25 de noviembre de 2010

Perdida

Yo estoy perdida
En algún lugar de tu mente
Por represión o por olvido

Estoy perdida en un llamado
Eco de mi deseo
Nunca cumplido

Yo estoy perdida
En un bocado
Que no pudo tragar
        la intriga
nunca se devela ni aún develada

Yo estoy perdida
En las dudas de tu día siguiente
Estoy siempre a punto de caerme
Como gota de canilla
Molesta y persistente

Me encantaría saber
Cómo te fue mañana
Pero estoy perdida en el despojo
De no verte cuando sos lo que querés ser

Yo estoy perdida en mi aliento
Que está ahí
En mi garganta entregada a tus bacterias
Tosiendo recuerdos de tus días de reposo
Yo estoy ahí
Vocal en tus cuerdas
Hoy
Mañana
Pasado
Y en todos los días que faltan para verte.

25-XI-2010

viernes, 19 de noviembre de 2010

Yo taché lo que escribías

Yo taché la poesía que escribiste
Te rayé los renglones
Te rasguñé los puños
Yo taché parte de tu estómago
Pero escribí lágrimas cuando te vi desencajada
Yo  te desordené el abecedario
Y no encontramos más palabras
Yo te tenía miedo
Porque te vi escrita y pura
Yo solo soy un residuo de las decisiones nocturnas
Yo no llego a ser una sopa de letras
Ni por lo saludable
Ni por lo entera
Yo me caí en las hojas que escribías
Y te quemé las piernas mientras estabas comiendo
Yo no esperaba caerme de mi plato
Yo nunca robé destinos
Siempre fui la poesía tachada de la historia
Por eso sentí los derrapes en tu cara
En los temblores de mi pulso
Yo siempre estuve ahí
Pero nunca tan mujer, nunca
Pude escribir tu paz.

19/11/2010

martes, 16 de noviembre de 2010

Inspirado y Desaparecido

Inspirado y desaparecido
Está
Y esto
Me inspira a desaparecer
Un silencio
Una mirada con el fondo viejo de pensamientos
Idos
Trepados a los edificios
A las manos bailarinas de las que tanto habla
A las humedades propias que tanto bebe
Bebe y extraña
Las humedades que aún no dejó de elegir
Las toma cuando mira el teléfono y no se anima
Las toma cuando imagina su muerte y no lo acepta
Cuando deja expectante a la vida
Que lo mira dolorido expresarse
El corazón de fuego deshaciéndose
en la idea de que tal vez era plástico
y las palabras material inflamable
No me apagues que sangro cenizas
la pasión no se compara y me arde
los sentimientos no se culpan y aprendo
él es aire y necesita el mundo
yo solo soy una parte
a la que le seca los pulmones
cuando está así
esfumado en el lejos que lo respira y difunde

1711/2010

domingo, 14 de noviembre de 2010

Yo mañana no voy

Yo mañana no voy
Quiero evitar el golpe
La mente me patea los ojos
Y los deja morados de tanto mirarlos
Quiero evitar tu lástima llorando en mis hombros
O el afecto
El miedo a cerrar la puerta
Y esto es como los bancos
No se abre una puerta hasta que cerrás la otra
Y no te animás
No sabes si volver otro día
Querés esperar pero tenés la puerta en la mano
Eso no te garantiza el sol, acá entrás o salís
Y este ser no es una marca más
Mi moneda no tiene cambio
No te queda otra que depositar la hombría
Hablemos bien: los huevos
La confianza a largo plazo
Yo mañana no voy
Si caigo te dejo
Si caigo que todavía la tocas
Que la besas de veras en tu terraza imaginaria
No
No yo mañana no voy
Se me perdió el disco de catarsis
Y sola ya no lloro
No me animo
Si tengo que rodar lo hago en una bici con rueditas
Es que cuando te quiero, tengo tres años
 No quiero caer y cantarme el estribillo de los golpes bajos.

12/11/2010

viernes, 12 de noviembre de 2010

Soledades

Esa no era una canción para llorar
Pero
Como si la noche me hubiera buscado
Toda la vida
La imagen apareció antes que la voz
Mis  ojos zumbaron las hamacas
Claro
La soledad empezó de pequeña
Cuando iba a la plaza
Cuando no iba
Cuando le daba de comer a las palomas
Y hacía fuerza sola
Para no comerme el maíz
Para no caerme del pasamanos
Siempre estuve sola para el sube y baja
Soledades
No era una canción para llorar
Pero vi
Cuando ella se hamacaba
Y él reinventaba el juego con la hamaca rota
Que la soledad empieza de pequeña
Que el juego sucio no está en el arenero
Sino en el cuerpo
Soledad es saber todo lo se podía hacer con él
A los cuatro años
Pasamanos pasan manos
Ninguna queda
Soledades
Que enrejaron la plaza de mis traumas
En mi cabeza
Mi inocencia
Es la cadena rota de la hamaca
Mi cuerpo
Como un péndulo va donde lo deja el aire
Hace fuerza para no caerse
A la espera
De que alguien
Venga a reinventarme el juego.

06/11/2010

martes, 9 de noviembre de 2010

Yo te iba a escribir algo

Yo iba a escribir algo
De la sonrisa que me provocabas
Del escándalo de mis uñas en tu piel
Del escándalo
Que te grita que te desea
Con pancartas y cantitos
Con leyendas y versos
Pero tengo que escribirte sobre esto
Los chistes solo tienen un solo remate
No hay segundas versiones de lo mismo
Es todo diferente
El chiste verde no es negro
Yo no soy igual ni siquiera a mí
Entonces
No me comparto
Salvo cuando escribo
Y yo iba a escribir algo
De las corridas de mi sangre
En mi pecho
Que respira escandaloso
Tu risa inmaculada
Yo te iba a hablar
Sobre los temblores sanos
Yo te iba a hablar del agua del mate que se hierve en la boca
Te iba a hablar de la vida
Con mates a la mañana
Con el verbo untar de la mano
Uno a otro, uno y otro
Los dos
Te iba a hablar de los dos
pero te tengo que escribir
que no sabés lo que sentís
cuando no me besas
y esa es la pregunta
de la que no te puedo hablar
no escribiste la respuesta
porque no la imaginaste
y es ahí cuando te escribo
que me bajo de tus alas para que te sientas liviano
Yo
Te iba a escribir
Sobre volar juntos.

10/11/2010

domingo, 7 de noviembre de 2010

Yo, la última pelota del partido

En los partidos que empiezan
Siempre soy la última pelota
Y eso hace a mi domingo más domingo
Estoy cansada
Me enseñaron demasiado a compartir
Y mi sapo en la barriga  igual creció
Voy a parir sapos todo el tiempo
Parece
Voy a besar sapos todo el tiempo parece
Y encima que es domingo
Todavía me tratan de tonta
Me cagan plata
Mis sueños
Regalan por ahí mis besos
Se cagan en mí y dicen que saque en el segundo tiempo
O en el próximo partido
O en la próxima copa
Off side
Siempre off side
Rodando
Corriendo
Y el arco inalcanzable
Se me caga de la risa
Cuando me estampo en la red
Por la parte de atrás
Eso no fue gol, me dice
Fue fuera
Fuera
Fuera
Siempre
Afuera
Yo, la última pelota del partido

07/11/2010

jueves, 4 de noviembre de 2010

Y si, me gusta viajar

Y si, me gusta viajar
Con vos
Como cuando te escurrís
como agua en mis hombros
Suavizando las hojas que cubren mi vergüenza
Cuando habitas mi cuerpo con tus ojos
Me gusta viajar
Cuando somos el ocaso
del día en que nos vemos con las manos
cuando goteas chispas rabiosas de aire
que incendian la piel de mi espalda
cuando hacés cenizas mis labios
que vuelan
feroces
salvajes
y yo
perdida
En tu boca animal
siento que viajo
y si, me gusta viajar
al lado tuyo
o en cualquier lado
donde me pueda llevar de recuerdo
en la ropa que visto
impregnado, el desmayo de tu perfume.

04/11/2010

miércoles, 27 de octubre de 2010

Y ahora?

y ahora
que la muerte anticipa la muerte
decime quien se opone
si hasta
los sin cara
dicen tener
cara de dolor
cara de comprender qué está pasando
decime
que pasa ahora
que la militancia ha muerto
decime
quien va a hacer algo criticable
quien condenará la ideología
o quien va a ser condenable
y ahora quien se opone
al deseo de tanta muerte
que en silencio tal vez festejan
decime ahora
quien se va oponer a la muerte
si todo
todo
es oportunismo cazando opinión
ahora que la tenacidad
ahora que la convicción
ha muerto

lunes, 25 de octubre de 2010

Después de la música

Después de la música
Aplaudiendo en mi pecho
Como el retorno de la voz
Y la vibra de la tierra
Me quedé con el silencio
Tiritando recuerdos
De la música que fue
De la vida preguntándose
Cuan pronto volverá a sentirse viva
Así
Enfrente del arte paseando por las notas
Y los amigos sonriendo regalando un La mayor
Fresco como el pasto
Como la actitud de los grandes
Regalando momentos
Palabras
Respondiendo las gracias con gracia
Respondiendo la entrega
Con canciones atemporales
Con momentos de más al frío
Exponiendo la garganta
Sonrisas extendidas en las cuerdas
Se repartían y llegaban al pecho
Yo creo que sentías nuestra presencia
Admirados del arte que habita en tu obra
Los ojos se delataban dilatados
Y a esa sensación no le puedo poner cara
Ni nombre
Solo canto los temblores que se preguntan
Por la próxima voz desenchufada

25/10/2010

A Coti Sorokin especialmente, Palmo Addario, Matías Sorokin por el show de La Plata que fue hermoso, indecible

miércoles, 13 de octubre de 2010

Yo leía un cuento

Yo leía un cuento
Que decía que ella
No estaba ahí
Que no lloraba
Que no se angustiaba
Cuando le salía espuma por la boca
Cuando se hacía pis encima
Que no era ella la que tenía arcadas
En ese cuento
Había música y la gente se reía
Ella también
Se reía y decía pavadas
Comía pan tostado
Quemado
Comía carne a la parrilla
Quemada
Brindaba con vino
Mientras descansaba de baldear el patio
En ese cuento
Estaba ella
No estaba acá
Yo tampoco
Yo leía un cuento
Que decía que iba a estar bien
Que íbamos a ir a tomar helado al río
Yo leía un cuento que decía
Que no estaba enferma
Que estaba más fuerte que nunca
Yo leía que caminábamos
Con el sol sacudiéndonos la cara
Soñaba que perdíamos el colectivo en la villa
Y corríamos
Corríamos al cruzar la calle
No era ella la que estaba acostada
No era yo la que miraba como sufría
Pero después vino el doctor

08/10/2010

miércoles, 6 de octubre de 2010

Quién lee

Cómo puedo saber quien lee


Si el que lee no es tocado


Si no traduce


Que cuando hablo de perfumes


Hablo de un tiempo


De un tiempo irreversible


De memoria


De una huella indeleble


De lo que vuelve a pasar


O no pasa nunca


O nunca pasa


Siempre presente


Quién lee


Que en la piel habita el mundo


Que la boca


A veces es una burbuja de encierro


Una cárcel


Un rincón


Un escondite encubierto


Cómo se quien me lee


Si en los ojos no hay sangre


Solo una mirada


Sin un fondo profundo en el cual recluirse


Quién lee más que las faltas


Quién lee más que lo perdido


Más que lo mejor que no habita en mis letras


Quién lee los recuerdos cuando digo perfume


Cuando respiro en versos


Quién sabe que estoy viviendo


Cuando las lágrimas son sílabas incansables


Y caen


Caen


Caen


Quien lee que eso me salva


Entonces


¿Cómo puedo saber quien me lee cuando escribo?



05/10/2010

miércoles, 29 de septiembre de 2010

Una esquina tirada en la calle

Una esquina tirada en la calle
Agoniza en los cruces del sinsentido
¿Quién se puede despegar del piso?
la esquina tampoco puede levantarse
abatida
embriagada de pies
que la pisan
se resigna a que nadie la cruce
llora los vinos y sus cajas
llora las grietas
las marcas de botellas
el alcohol borró sus colores
llora los olores de la gente
su humanidad más embarrada
la indiferencia lustrada
de negros pensares
la esquina tirada
ahí mirando
pidiendo ayuda
¡sálvenme de ustedes!
sentí que me decía
mientras esperaba
que un tumulto de gente
sobre ruedas que no quieren
que un tumulto de gente
con olor a mañana
también me rescate



29/09/2010

domingo, 26 de septiembre de 2010

Si pienso es para decir que soy instinto

Vos la sombra de los ojos cerrados
O yo tu oscuridad en mi mirada sesgada
Cuando besas y no sabes cuando
Cómo besas y no sabes cómo
Los poetas besan
Pero no podés escribir nada de ese beso
Yo tampoco
No podés
Mirar mi boca
Besarme
Mirarme el deseo
Mirarme
Besarme
El capricho no contempla no poder parar la boca
que se va a pasear por el deseo inacabable de mi muerte
Qué podes escribir de la insolencia de los labios
contagiándose la sangre del deseo transparente
Los poetas besan
pero qué podes escribir de ese beso
Nada
Nos perdimos y no podíamos parar de encontrarnos
Ahora que conozco tu perfume
y no puedo deshacerme de mi olfato
Si pienso es para decir que soy instinto
En tu boca soy instinto
Y no quiero humanizarme.

23/09/2010

viernes, 24 de septiembre de 2010

Quien se atreve a vivir

Quien se atreve a sonreír
Sumando años en estado puro
Quien se atreve a vivir sus sueños
Y bailar
Bailar de felicidad
Vivir
Bailar para ser feliz
Saber
Responder la pregunta
de quien se es cuando se es
Responder sin mirar el piso
La vida y la forma
No poder contarla
Por ser tan grandiosa
La vida
Y los valores de la mirada
¿Quién se atreve a destilar sus colores?
Construir palabras
Hilando porque no puede ser de otra manera
Los lazos que teje la confianza
Quien se atreve a ser tan limpio
Hilar la perpetuidad de la bondad
Y rechazar la posesión de la envidia
Quien se atreve a ser tan místico
Y rechazar la mirada de los otros
A tener el amor en las manos
Y dejarlo amar
Quien se atreve
A ser tan sano
A no reprimir la sonrisa
A no ocultar las heridas cuando las carcajadas arden
Y que sea solo eso
Ser el bien
Ser feliz
Y ser tan simple
Solo vos

24/09/2010


Para Andrea Cruceli.... ¡ Feliz cumple!

martes, 21 de septiembre de 2010

Espaldar

yo sentia
lo sentía
que estabas en mi espalda
y te desvanecías entre mis nudos
estabas ahi
creando versos que no pertenecían a este mundo
tocando mis pies
desarmando mis dolores
mintiéndome acerca de la amistad
cuando sabia que mirabas mi boca
ilusa
del lado oscuro del poeta
me escribías
me escribías
y me perdí en una letra
que desarmó los lazos del dolor
lo sentía
en mis pies y en mis ilusiones
que estabas conmigo, cuidándome
estabas en mi espalda
éramos hermosos
cuando dormías en el perfume de mi nuca
y yo en tu piel
mientras soñaba
con tu poesía celeste

............
20-09-2010

pato

domingo, 29 de agosto de 2010

Gestos

Aun siendo las palabras lo que más amo sé que lo más invalorable que poseo son los gestos. Dejar el ego de lado, amar la felicidad ajena, hacerla propia, expandirla, estar.
Pero en la mirada conservo una palabra que aprendí gracias a ustedes. Crecí. Me di cuenta con sus gestos que un amigo nunca confirma si me quiere porque nunca lo duda. Ustedes festejaron conmigo cada sonrisa y la alimentaron. Crecí porque solo hago lo que conserva lo que soy. Crecí porque ya no perdono lo que no merezco. No es que haya cambiado, soy más auténtica. Ya no necesito ser líder sino solo seguir siendo lo que me une a mis amigos. Mi corazón se desnuda ante ustedes y ya no se siente vulnerable simplemente transparente, y si hay alguien a quien no le guste, solo resta decir que se vista y se vaya. Acá solo hay amor. Gestos. Tanto amor que si me preguntan qué es no se responder, solo puedo mirarlos y sentirlo. Ante su amor, cualquier palabra incluso " gracias"sería una burla.

martes, 24 de agosto de 2010

Cuando te despiertes

Cuando te despiertes no vas a querer dormir nunca más. Te espera una vida abrazado a la vida.

Cuando te despiertes y tengas tus labios al filo de la aventura.Extasiados al verse en mis ojos desechos de vehemencia. Mi boca en tus manos entregada, contemplando tu sonrisa envolvente. Cuando sientas los deseos derretidos en nosotros sin creer que es real, que estás viviendo,no vas a querer dormir nunca más.



24/08/2010

lunes, 16 de agosto de 2010

Quiero volver a casa con mis hijos

Quiero volver a casa con mis hijos. Ya viajé. Ya volé y me volé la cabeza. Como una loca. Me llaman, loca. Loca, loca. No estoy loca, soy menos normal que el mundo o aún más normal que el resto. Sobre todo cuando me río demasiado.

Quiero volver a casa y ver a mis hijos encaminarse, revelarse a los vacíos que intenté llenar en ellos. Ya los abandoné por abandonarme. Quiero verlos proyectarse, no proyectarme. Soy franca. Entonces loca. Y soy esto porque no podría ser otra cosa. Vivo mucho soñando que vivo. Vivo por eso. Sueño para eso. No soy un fantasma, soy una idea. No soy un trauma sino todo lo que puedo ser a pesar de ello. No soy revancha, soy lucha. Una loca con hijos protegidos de mis deseos, mi angustia, mi nulidad.

Quiero volver a casa mi tierra profunda. Oscura, ergo loca. Solo espontánea, entonces loca.

Yo sueño con mis hijos, con volver a casa. Sueño que ojalá mis sueños sean reales, que un amor real me diga ojalá quieras compartir tu felicidad conmigo y yo deje de responder ...ojalá pueda amarte sin que te maten mis fantasmas.



12/08/2010

lunes, 2 de agosto de 2010

Orgía de Insultos

Orgía de insultos
Chupándose las mejillas
Carcajadas que muerden
Bocas hambrientas
Ellos mueren
No les importa
Ellos están muriendo
Y solo critican su vida
Su pobreza no les perdona
A ellos su gran humildad
Ellos pobres víctimas
Aunque solo los ven drogados
Un grupo inhumano
Se ocupa de pisarles las cabezas
Quien verlos niños bien fusilados
Su risa que es olvido
Su deuda que es Estado
Golpea sin vergüenza sus caras
Escupen sus necesidades
Robos disimulados (pero de elite)
El futuro está perdido
Pero lo quieren ver condenado
Ellos están en peligro
Solo los quieren ver encerrados
En tumbas, cárceles o calles
Da lo mismo
si no son acomodados
Ellos mueren por dos pesos
De oportunidades están faltos
De amor están faltos
Están muriendo
Y no importa
Son “pobres, delincuentes, negritos”
O como quieran llamarlos

12/06/2009

Enamorados de la vida

Una vez dormí sobre los pasos del baile más astuto.
Una vez vi a un hombre convertirse en artista.
Un hombre que solo sintió.
Se vio y no creyó que el también podía ser admirado.
Y esa vez soñé que podía vivir y de hecho
Giré en el eje del fa y noté el cambio.
Estaba viviendo sin culpa el momento feliz.
Y lo podía disfrutar.
Tenía mi permiso.
El corazón latía por alto parlante.
Se sentía en la respiración agitada,
las sonrisas dirigidas y la salud de las copas en los ojos.
Y una vez dormí,
esa vez dormí en las brasas del aire que se hacía desear.
Y cuando digo dormí, estaba despierta,
un hombre se poseía, no estaba soñando
y en la armónica fuga de miradas
nos vimos tomados por el virus
de la pasión desmedida de vivir.
Cuando él latió, enloqueció y mezcló
hasta estremecer
sus locas inquietudes personales,
la sangre corrió y nos corrió,
y no pudimos parar.
Estábamos viviendo.
Y yo, estuve ahí.

14-02-2010

Olor a Tumba

El olor a tumba y tu boca. Comerte mientras miro los fideos y mastico. Las flores enterradas y los desayunos desterrados cuando nos despiertan al teléfono y nos echan de nosotros.
El aire que quiere sentirse respirado, se desespera porque solo hay lugar para tu perfume. Tu piel traspirada, tu piel de mañana con reseña alcohólica, tu piel extasiada, carnívora me come y no hago más que respirarte. Te respiro, te respiro, tu perfume.
La trompa que no me das y que no puedo evitar al contar las mujeres que duermen en tus ojos, me hacen sentir el olor de mi tumba cuando me quedo sin aire con tu irrespirable presencia.

28/05/2010

Bolsillo basural

Cuando me miré los bolsillos y los sentí un basural, me vi envuelto en los restos de un querer que nadie busca cuando revuelve. Me vi buscando una mirada que pueda encontrar en mis ojos la persona que no encuentran sino solo cuando doy. Todo lo que perdí por ser, todo lo que pedí al dar, todo lo que arriesgue al vivir, al sentir de más y mantenerme. En pie. Estoy, aunque me llamen dinero que no cagué y me cagaron, la confianza que construí y fundieron. Las heladeras que llenaron cuando sólo quería comer de a dos. Los bolsillos, llenos de facturas que pagué y me olvidé de cobrar, los teléfonos que agendé y no llamaron, las voces que me quebraron la garganta y respiro. Respiro por mi y por el cielo que quise dar y no me dejaron. Respiro por ese amor que va a llegar cuando el dolor se agolpe y se caiga.
Los bolsillos. Alojan las piedras que marcaron mis pies pues regalé mis zapatos a amigos inexistentes. Las palabras que perdí por apostar a la palabra. Se me caen. Me pesan. Me hieren: los secretos que no conté y terminaron muertos, las gracias que me deben los viudos. Los vivos que me mataron colmaron mis bolsillos. Bolsillos, se caen, se rompen, de a poco, y es que ya no entra más basura.
14/06/2010

Cuando te sueño padre

Cuando te sueño
Rara vez
Porque ya he soñado demasiado
Con una protección
Con un vacío que si es vacío
Es un lugar que nunca existió
Cuando te sueño
Besando esa mejilla
Mirando ese lunar que me heredaste
Sonriendo poesía
Absurda
ilusa
Que escribo
Palabras
Promesas de princesa
Yo, tu princesa
Olvidada en el ego
Asqueroso
De tu mente perversa
Enferma
Que me mato
Cuando estaba queriendo vivir
Y decidí buscarte
En mi inocencia, en mi niñez
Maquillada de dos colitas
Cuando regreso
Y te sueño
Lloro,
Aun tengo el anhelo
Que me hace buscarte en todos lados
Y no me deja ver los ojos azules
Los odio, como cuando me odiaste
Aquella vez que dijiste quererme y te creí
Cuando te soñé
Y quise que me quieras, inocente
Y quise tu defensa
Y me hundiste
Cuando te sueño
Me matas
Pero aun te abrazo
En brazos de todos los padres
De los que no soy hija
Pero me quieren hija.

23/03/2010

martes, 13 de julio de 2010

Milena Caserola 5 años

A poco de cumplir cinco años de no haber nacido pero con grandes logros en salita de dos, tres y cuatro y un lindo desempeño el primer año de vida, este pre-escolar estamos tan a ful que nos han recetado Valeriana.

Hace media década publicamos el primer libro bajo el sello Milena Cacelora que luego pasó a llamase Milena Caserola. Fue elegido el filósofo italiano Giorgio Agamben en esa oportunidad, con su libro Idea de la prosa, que entre otras cosas nos dice: "hoy sabemos que para efectuar la destrucción de la experiencia no se necesita en absoluto de una catástrofe": para ello basta perfectamente con la pacífica existencia cotidiana en una gran ciudad. "Pues la jornada del hombre contemporáneo ya casi no contiene nada que todavía pueda traducirse en experiencia: ni la lectura del diario, tan rica en noticias que lo contemplan desde una insalvable lejanía, ni los minutos pasados al volante de un auto en un embotellamiento; tampoco el viaje a los infiernos en los trenes del subterráneo, ni la manifestación que de improviso bloquea la calle, ni la niebla de los gases lacrimógenos que se disipa lentamente entre los edificios del centro, ni siquiera los breves disparos de un revólver retumbando en alguna parte; tampoco la cola frente a las ventanillas de una oficina o la visita al país de Jauja del supermercado, ni los momentos eternos de muda promiscuidad con desconocidos en el ascensor o en el ómnibus. El hombre moderno vuelve a la noche a su casa extenuado por un fárrago de acontecimientos –divertidos o tediosos, insólitos o comunes, atroces o placenteros– sin que ninguno de ellos se haya convertido en experiencia."


Porqué debiera ser un una experiencia, el intentar constituirse colectivamente como una (no) editorial. Quizás lo sea, quizás no, poco importa, pero sí podemos afirmar, que “recrea el lazo”, que nos afecta, que nos inscribe en una historia que no existe, que nos hace reír de vez en cuando y mirar alrededor sintiéndonos parte de la catástrofe. Nos da la voz que siempre tuvimos, para intentar decir algo, mas no sea emitir sonido, articular palabra, tipear descontento. Estamos entonces cuando nos encontramos; con estas excusas, con estos nombres propios, con los ojos semi abiertos o diletantes de tanto consumo, de tanto amor.
Proponemos unos encuentros para el festejo con todos los que nos cruzamos días pasados.

- El viernes 16 de julio volvemos al barrio con teatro, poesía y fotos en el Centro Cultural “Los Bohemios”. Humboltd 380.

- En agosto Fiesta 5 merla ni beberla. Día y lugar a confirmar. (invitamos a todos los que quieran organizar la fiestita a la librería Los Perros Románticos, Honduras 5275, Palermo, el lunes 19 de julio a las 19 hs.
Este Jueves 15 de Julio, estaré dando una nota en el programa "la Pata del PAto", en Radio Imagen, AM 1310.
el Programa se transmite De 14 a 16 hs,
espero puedan sintonizarlo!!!!!!!!!!

Mi última muerte

Después de días en la cama me di cuenta de la diferencia entre estar y ser una enferma. Crónica Noticias repite la misma placa vez por vez. Siempre igual. Sangra y me evidencia la muerte. Pediría que me saquen los ojos para no ver mi decadencia. Cómo se desfigura la cara irritada cuando veo a otras comer mi postre. ¿Por qué carajo me reclaman algo que ni yo quiero que pase? Yo juré amar la vida hasta que la muerte nos separe aunque haga lo contrario cuando me enervo.
Tápenme la nariz que no soporto respirarme. Mi piel me da nauseas cuando huele solo a ella. Córtenme los labios que prefiero sangrar por la herida. Ya me cansé de sangrar por el deseo inhóspito de una boca que no me pertenece nunca. Aún cuando me besa. Acuchillame las manos que no las soporto. Todavía guardo los pedacitos desprendidos de piel que perdíamos juntos. No quería morirme así. No quiero seguir entrenando el tacto. Sáquenme las manos. No las soporto. No soportaría acariciarle el rostro una vez más. Ya fue suficiente perder la risa. Ya hice enojar a muchos aun cuando hayan sido ellos los que luego me pidieron perdón. No es fácil postrarme en la cama por decisión propia. Sentir un dolor incansable en el pecho. Cómo pude haber creído que el aire era gratis. Mira lo que me cuesta respirar ahora que agonizo. Enferma. No puedo aprender a curarme. Enferma. Sigo siendo la misma enferma que contagia todas las pestes a mi comportamiento. Absurdo. Que me dejen por algo que yo también quiero dejar. Crónica anuncia mi muerte. Sangro y me caigo, pues la espalda dejó de jugar a sostenerme. Todos me miran muriendo. Me cansé de morirme cada vez que digo que va a ser la última vez.

10/07/2010

lunes, 5 de abril de 2010

Besame, es una orden


Me arrancabas el deseo de la boca, me arrancaste, no me recupero.
Labios ociosos, los míos, se abrían por el peso inexplicable de tenerte a un suspiro de distancia. Siguieron ociosos. Hubo más abundancia en las manos, que sentían la ternura y la falta, el deseo arrancado en un pestañeo descalzo de tu abrazo. Tu boca.
Tu boca me miraba fijo, más que los ojos; en el fondo me besaste, me besabas, te lo pedí a gritos. Qué pasa, todo. Te lo confesé cuando me callé y no sostuve mirarte. Decime que vamos a hablar el mismo lenguaje la próxima vez que me calle, decime mi vida, mi muerte, mi boca, decime que el corazón se trasparentó en los ojos, que en las pupilas me encontraste. Y besame para vernos sintiendo, dejame con los ojos cerrados. Besame.-Es una orden-

martes, 30 de marzo de 2010

Cuando me doliste

Cuando me doliste me di cuenta que te había creído. Y algo, alguien con mi nombre en su sombra me dijo de cerca, casi al filo de mi boca, para que nadie escuche: otra vez. Otra vez otra, ¿ves?
Sentí el suspiro obligándome a reír, tragando la misma saliva que me seca la garganta. La suerte me la tiré encima cuando me quemé las pupilas imaginándolo hombre. Todos se quieren casar con el sol, de lejos.
31/03/2010

lunes, 1 de marzo de 2010

Soy siendo

Soy siendo I

Esperar años para verse
como uno quiere
Años
Cuatro años,
Dos años
Lo que sea
Para dormirse profundo
y ser profundo
estar profundo
Ser Ibiza a la noche
Y el sueño inglés a las 5
Poder ser Alemania en la espuma de la cerveza
Y al mismo tiempo Irlanda
Ser todo lo prohibido
Y a la vez tan bueno como un Jack Daniel`s
Ser puro como el agua
Y ser de todos
Para todos
Popular como el agua
Maravilla de manantial como el agua
Ser sed y beberme
Beberte
Ver
Y todo bien
Ser feliz y todo bien
Ser libre
Libre
Ser libre
¿Sabes lo que es? Ser, solo si
Todo si, y atraer
todo lo que soñaste en años
Ser
Verte
Dejarte ser
Encontrarte
Asustarte. Aceptarte
Y bancar lo imperfecto
de lo imperfecto que sos
y temés
Tanto temés
Sos,
Mirate como sos
Sentilo
Tomalo
Toca
Llena. Vivi
Pero vivi
Aceptá y sentí
Todo lo que quisiste ser
Ya esperaste mucho.

27/02/2010

Soy siendo II

Aprender no es un verbo infinitivo
Aunque en verdad es pero no debería
Para mi es continuo con permisos de pasado
Y yo aprendí aprendiendo
siempre, a no aspirar mis humos
Por eso no me quemé
¿Quien sabe cuanto dura toda la vida?
Lo que es rápido o lento
O nunca
si el tiempo solo existe en el reposo de los vinos
qué importa cuanto dure ser aprendiz
Entonces
Primero, yo soy
Yo puedo
Yo logro
Pero porque Yo Soy
Puedo responderme quien soy
Eso me hace feliz
No siento vergüenza delante de mi misma
Puedo mirarme una vez
Puedo volver a intentarlo
Sin miedo
Porque me veo continua
Soy siendo

01/03/2010

Soy siendo III

Soy siendo
Soy yo añadida
Soy la misma que fui
Pero cambiada
La misma, pero potenciada
Amortiguada o paciente
Más yo
Más parecida a mi misma
Sin olvidarme de mis paredes de nacimiento
De las goteras del techo
Ni de mis tirantes
Ni las piedritas
No me olvido de las veces que soy cemento
O cal o arena
Me construyo como un obrero su trabajo y su obra
Porque de mi depende
Mi pan
Mi recompensa y mi casa
Mi construcción sobre mi misma
Es decir
Ese lugar
Donde mi ser puede albergarse tranquilo
Porque soy cuando soy
Cuando hago y cuando omito
Cuando actúo y no finjo
porque digo lo que pienso
y lo que no pienso, no lo digo
Y soy pasión
Leal a mi
mi pintura
mi dibujo con mi pulso
a mano alzada
soy mi letra
y mis ojos
y mi ser
y lo puedo hacer
porque primero soy
siendo.

01/03/2010